AURORA PRIZE

Mein Urgroßvater Ghevond führte ein einfaches Leben mit seinen Eltern und beiden jüngeren Geschwistern in Khatsch, einem malerischen Dorf mit 700 Einwohnern in der westarmenischen Provinz Erzurum des Osmanischen Reiches. Gegründet hatten es ihre Vorfahren, die Brüder Lazaryan. Alles schien in bester Ordnung bis zum scheinbar ereignislosen Frühling des Jahres 1915, als Vater und Onkel unter den traurig herabhängenden Blüten des Apfelbaumes der Familie Lebewohl sagten, nachdem man sie zum osmanischen Heer eingezogen hatte. Sie sollten nie wieder heimkehren. Bald darauf machten Gerüchte die Runde, die nichts Gutes verhießen: Ein furchtbares Gemetzel sollte im Gange sein. Darüber konnte auch nicht das Erwachen der Natur hinwegtäuschen, das neues Leben versprach.

 

Innerhalb nur weniger Monate wurde der 400 Jahre alte Stammbaum der Familie Lazaryan beinahe vollständig ausgelöscht: Von den 114 Mitgliedern der Großfamilie überlebten gerade einmal achtzehn. Als die Nachricht über die Massaker an ihren Landsleuten das Dorf erreichte, nahm Ghevonds Mutter ihre drei Kinder, verließ im Dunkel der Nacht ihr Heimatdorf und floh gen Osten. Ihr blieb nur die Erinnerung an ein Leben, das bis dahin in all seiner Einfachheit nicht hätte glücklicher sein können.

 

Während ihrer 700 Kilometer langen Flucht, auf der Ghevonds jüngere Schwester an Entkräftung starb, erlebten sie Schreckliches: Hinter jeder Höhle, in der sie bei Einbruch der Nacht Schutz suchten, lauerte der Tod; in den Augen derer, die sich wie sie auf der Flucht befanden, stand Todesangst geschrieben; an dem Überlebenswillen, der nicht gebrochen werden durfte, nagte der Hunger. Dennoch begegnete ihnen auch Güte in Form von Fremden, die ihnen Brot gaben und Unterschlupf gewährten.

 

Bis zu jenem Tag, als sie sich nach Monaten der Verzweiflung auf dem Gipfel eines Berges vor einer Kathedrale wiederfanden, hatte eine unsichtbare Macht ihre Hand schützend über sie gehalten.

 

Die Stille der Jahrhunderte hallte von den Mauern der Kathedrale Christi des Heiligen Retters und umschloss sie. Ein letztes Lächeln huschte über das Gesicht von Ghevonds Mutter, das vom Wind gezeichnet und der Sonne gegerbt war. Die Berge Karabachs schimmerten sanft in der aufgehenden Sonne, als sie auf den Stufen des Gotteshauses niederkniete. Sie ließ die Hand ihres Sohnes los und tat ihren letzten Atemzug.

 

Mein Urgroßvater Ghevond sollte noch weitere acht Jahrzehnte leben, nachdem er auf den Stufen der Kathedrale in den Bergen Karabachs zum Waisen geworden war. Obwohl ihm durch das erlebte Trauma die Unschuld der Kindheit allzu früh geraubt worden war, blieb er einer der gütigsten und lebensbejahendsten Menschen, die ich jemals in meinem Leben kennenlernen durfte.

 

Erst als mein Vater Jahrzehnte später mit der ganzen Familie von den majestätischen Bergen Armeniens an das andere Ende des großen Ozeans zog, erfuhren wir von einer Armenierin, die zu einer Zeit in Japan lebte, als die meisten ihrer Landsleute, darunter auch Ghevond und sein jüngerer Bruder, auf die Gnade Gottes und die Güte Fremder vertrauten, um zu überleben. Der Name der Frau war Diana Apkar. Aus der Ferne wurde sie zur Wohltäterin für hunderte armenischer Waisenkinder und verhalf ihnen zur Flucht in die Vereinigten Staaten über Sibirien und Japan. Sie ermutigte die japanische Regierung, humanitäre Hilfe nach Armenien zu schicken und es später als unabhängigen Staat anzuerkennen. Diana Apkar wurde als erste Frau im Rang einer Generalkonsulin in den diplomatischen Dienst berufen, um ihr Land in Japan zu repräsentieren.

Diana Apkar

Jedes Jahr besucht mein Vater ihr Grab. Als erster Botschafter Armeniens in Japan, Nachfolger von Diana Apkar und Enkel von Ghevond Manukyan spricht er oft darüber, wie geehrt er sich fühle und wie dankbar er sei, zu einem Volk der Überlebenden zu gehören.